На стене своею кровью,
Он письмо тебе писал.
Он писал о том, как больно,
Как в себе он сам пропал.
Он писал, что жизнь – проклятье,
Что миром правит суета,
Что наши глупые понятья,
Не что иное, как слова.
Что всё, что думаем – напрасно,
Что этот мир нам не спасти.
Что ничего тебя прекрасней,
На этом свете не найти.
Что он придёт на землю вновь,
Что вновь покажется тебе.
И вновь полюбит тебя, вновь
Письмо напишет на стене.
Напишет ядовитой кровью,
Затем убьёт себя ножом.
И будет править он толпою,
И будет вновь казаться сном.
И он не Бог, и не Иисус он,
Но избранный, не человек.
И сколько зла в нём, столько правды,
И эту тень не тронет свет.
И  он пришёл, в себе потерян,
Он здесь, среди кирпичных стен.
После тебя, себе не верит,
Твой лучший друг, он – Люцифер!